Sand in Händen,
Trauer in den Augen der Frauen.
Der Kinder Schlaf, sie wissen nichts
von Verlusten.
Krank die Welt,
Macht angestammt, jahrtausendealt.
Und was war, noch als Totes
gefürchtet.
Wäre ich eine Zikade,
ich sänge von Gräsern, von Kräutern.
Mensch bin ich, ausgehungert,
hineingestoßen ins Muss.
Trauer in den Augen der Frauen.
Der Kinder Schlaf, sie wissen nichts
von Verlusten.
Krank die Welt,
Macht angestammt, jahrtausendealt.
Und was war, noch als Totes
gefürchtet.
Wäre ich eine Zikade,
ich sänge von Gräsern, von Kräutern.
Mensch bin ich, ausgehungert,
hineingestoßen ins Muss.