Vorbemerkung
Seit Jahren verschwinden bei mir zu Hause
unzählige Kugelschreiber, Feuerzeuge und Socken.
Ich habe alles durchsucht, wieder und wieder – vergeblich.
Es bleibt nur eine Erklärung, die selbst die Wissenschaft in Frage stellt:
Kobolde existieren!🧙
🗣Diese Ballade erzählt ihre Geschichte. 🖋️
In meiner Wohnung, Tag für Tag,
geschieht ein seltsam stilles Treiben:
Was gestern noch bei mir dort lag,
will heute nirgends mehr verbleiben.
zweihundertsechsundneunzig Feuerzeuge fort,
und Kugelschreiber ohne Zahl –
kein Mensch kennt ihren letzten Ort,
ihr Schwund ist wirklich nicht normal!
Auch Socken – nie vereint –
sie schwinden fort, ganz ohne Spur.
Ein Fuß wird kalt, der Kopf meint stur:
„War eh nie klar, wo der mal war.“
Ich suchte still, doch fand kein Paar,
nur Einzelgänger – linke, rechte.
Der Wäschekorb blieb unbestechlich:
Er kennt Verluste, Jahr für Jahr.
Die Wissenschaft? Ach, die winkt ab,🧪
ruft „Schlamperei!“ und „Selbstbetrug!“
Doch wer so spricht, verkennt das Grab
von Dingen, die der Tag verschlang.
✨Denn nachts🌙 – ich hör sie, ganz genau –
wird meine Wohnung plötzlich laut.
Ein Kichern klingt aus Rohr und Bau,
wo sonst nur Staub und Ruhe haust. 🎉
🎭Sie tanzen wild in Küchenschränken,
sie reiten auf dem Kleiderhaken,
sie bauen Burgen aus Geschenk-
papier und Socken, die sie packen.
Sie schleppen Feuerzeuge fort,
sie zeichnen Listen mit Patronen
von Kugelschreibern – Wort für Wort –
und schleichen sich aus meinen Räumen.
Das sind – ja wirklich! – Kobolde,🧙
die heimlich durch mein Leben zieh’n.
Sie lieben Schabernack und Gold –
doch noch viel mehr: mein Eigentum!
Sie sammeln Dinge, ganz verschieden,🖋️🛠🧢
für eine Welt, die wir nicht sehen.
Und jedes Ding – ob groß, ob klein –
hilft ihren Bauwerken zu bestehn.
Ob Socke, Stift, oder Taschenuhr und
Küchenkram, sie folgen ihrem eignen Plan.
Und ich, ich schreib bei letzter Lampe,
eine kleine Kerze bleibt mir nur, 🕯
dies Lied, bevor sie auch sie nahm…
Nachklang
Was mir bleibt, ist nur mein Reim,
mein Ruf ins Unsichtbare heim.
Wer ständig seinen Kram vermisst,
der ahnt, wer heimlich bei ihm ist.🧙
Seit Jahren verschwinden bei mir zu Hause
unzählige Kugelschreiber, Feuerzeuge und Socken.
Ich habe alles durchsucht, wieder und wieder – vergeblich.
Es bleibt nur eine Erklärung, die selbst die Wissenschaft in Frage stellt:
Kobolde existieren!🧙
🗣Diese Ballade erzählt ihre Geschichte. 🖋️
Ballade vom Verschwinden der DingeIn meiner Wohnung, Tag für Tag,
geschieht ein seltsam stilles Treiben:
Was gestern noch bei mir dort lag,
will heute nirgends mehr verbleiben.
zweihundertsechsundneunzig Feuerzeuge fort,
und Kugelschreiber ohne Zahl –
kein Mensch kennt ihren letzten Ort,
ihr Schwund ist wirklich nicht normal!
Auch Socken – nie vereint –
sie schwinden fort, ganz ohne Spur.
Ein Fuß wird kalt, der Kopf meint stur:
„War eh nie klar, wo der mal war.“
Ich suchte still, doch fand kein Paar,
nur Einzelgänger – linke, rechte.
Der Wäschekorb blieb unbestechlich:
Er kennt Verluste, Jahr für Jahr.
Die Wissenschaft? Ach, die winkt ab,🧪
ruft „Schlamperei!“ und „Selbstbetrug!“
Doch wer so spricht, verkennt das Grab
von Dingen, die der Tag verschlang.
✨Denn nachts🌙 – ich hör sie, ganz genau –
wird meine Wohnung plötzlich laut.
Ein Kichern klingt aus Rohr und Bau,
wo sonst nur Staub und Ruhe haust. 🎉
🎭Sie tanzen wild in Küchenschränken,
sie reiten auf dem Kleiderhaken,
sie bauen Burgen aus Geschenk-
papier und Socken, die sie packen.
Sie schleppen Feuerzeuge fort,
sie zeichnen Listen mit Patronen
von Kugelschreibern – Wort für Wort –
und schleichen sich aus meinen Räumen.
Das sind – ja wirklich! – Kobolde,🧙
die heimlich durch mein Leben zieh’n.
Sie lieben Schabernack und Gold –
doch noch viel mehr: mein Eigentum!
Sie sammeln Dinge, ganz verschieden,🖋️🛠🧢
für eine Welt, die wir nicht sehen.
Und jedes Ding – ob groß, ob klein –
hilft ihren Bauwerken zu bestehn.
Ob Socke, Stift, oder Taschenuhr und
Küchenkram, sie folgen ihrem eignen Plan.
Und ich, ich schreib bei letzter Lampe,
eine kleine Kerze bleibt mir nur, 🕯
dies Lied, bevor sie auch sie nahm…
Nachklang
Was mir bleibt, ist nur mein Reim,
mein Ruf ins Unsichtbare heim.
Wer ständig seinen Kram vermisst,
der ahnt, wer heimlich bei ihm ist.🧙
