Sie ist nicht das, was andere erwarten.
Nicht besonders schlau.
Nicht besonders hübsch.
Einfach nicht besonders.
Immer wieder Hände,
die sie in ein System drücken wollen,
dessen Form sie niemals tragen kann.
Hin- und hergerissen,
zwischen Erwartung und Realismus,
zwischen Schuld und Verurteilung,
in einer Welt,
die kein Verständnis kennt,
wo Hass wie Unkraut wächst
und Moral ohne Empathie erblüht.
Wenn sie doch nur täte, was andere verlangen,
die Rolle eines Fremden spielte,
würde sie dann gewinnen?
Nein.
Aber vielleicht überleben.
Akzeptiert werden.
Oder einfach nur toleriert.
Sie quetscht sich in Masken,
zu eng, zu scharf an den Kanten.
Das Gesicht wund,
zerkratzt vom Versuch,
Ecken rund zu feilen.
Wäre es anders,
Wenn sie genau so wäre?
So farblos.
So leblos.
So kaputt.
Doch das wollte sie nicht.
Sie ist das bunte Kaputt.
Das starke Kaputt.
Das Kaputt,
dass der Erde wieder Atem schenkt
Es ist vielleicht nicht das Besonders,
das andere erwarten,
aber das Besonders,
dass sie selbst wählen würde.
Nicht besonders schlau.
Nicht besonders hübsch.
Einfach nicht besonders.
Immer wieder Hände,
die sie in ein System drücken wollen,
dessen Form sie niemals tragen kann.
Hin- und hergerissen,
zwischen Erwartung und Realismus,
zwischen Schuld und Verurteilung,
in einer Welt,
die kein Verständnis kennt,
wo Hass wie Unkraut wächst
und Moral ohne Empathie erblüht.
Wenn sie doch nur täte, was andere verlangen,
die Rolle eines Fremden spielte,
würde sie dann gewinnen?
Nein.
Aber vielleicht überleben.
Akzeptiert werden.
Oder einfach nur toleriert.
Sie quetscht sich in Masken,
zu eng, zu scharf an den Kanten.
Das Gesicht wund,
zerkratzt vom Versuch,
Ecken rund zu feilen.
Wäre es anders,
Wenn sie genau so wäre?
So farblos.
So leblos.
So kaputt.
Doch das wollte sie nicht.
Sie ist das bunte Kaputt.
Das starke Kaputt.
Das Kaputt,
dass der Erde wieder Atem schenkt
Es ist vielleicht nicht das Besonders,
das andere erwarten,
aber das Besonders,
dass sie selbst wählen würde.
