Die Poesie
Poesie ist die Sprache, die aus mir bricht,
wie ein Strom, der fließt und nicht zerbricht.
Sie trägt, was tief in meinem Innern ruht,
und macht aus Zweifel leise Glut.
In ihr werde ich endlich gesehen,
kann ohne Masken durchs Leben gehen.
Sie hört, was niemand sonst versteht,
weil sie zwischen den Worten lebt.
Sie ist kein Text auf stillem Papier,
sie atmet, sie wächst und lebt in mir.
Ordnet Gedanken, die laut einst waren,
lässt sie sanft in Klarheit fahren.
Und aus dem Lärm, der in mir schrie,
entsteht ganz leise Melodie.
Worte finden Form, ganz still und frei—
und alles Schwere zieht vorbei.
Poesie ist die Sprache, die aus mir bricht,
wie ein Strom, der fließt und nicht zerbricht.
Sie trägt, was tief in meinem Innern ruht,
und macht aus Zweifel leise Glut.
In ihr werde ich endlich gesehen,
kann ohne Masken durchs Leben gehen.
Sie hört, was niemand sonst versteht,
weil sie zwischen den Worten lebt.
Sie ist kein Text auf stillem Papier,
sie atmet, sie wächst und lebt in mir.
Ordnet Gedanken, die laut einst waren,
lässt sie sanft in Klarheit fahren.
Und aus dem Lärm, der in mir schrie,
entsteht ganz leise Melodie.
Worte finden Form, ganz still und frei—
und alles Schwere zieht vorbei.
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