Ein Monat im Ausland
bin ich schon,
führe mich vor allen Spiegeln vor -
hier bin ich: die mit dem Stift
in der Brusttasche.
Wessen junges Schicksal
betrachtet man an einem
Septembertag,
fotografiert,
vergessen, in die Schublade gelegt?
Wie viele Male Christus
kam über ihre Lippen,
wie oft das Amen
der sich Tiefbückenden?
Poet sein heisst:
über Worte stolpern,
sich aus Gefühlen
nicht zu artikulieren wissen,
wie irre übers Papier streifen,
der Blick zugleich innen und aussen,
ambiguent.
Wie klingt ihre
aus dem Lippenkranz geborene Intonation?
zu viel Seele spielt keine Rolle,
zu viel Glaube, zu viel Ideal.
Ich fahre mit dem Bus,
Bruchteile von Landschaft blitzen auf,
spurlose Felder, keine Trümmerhaufen,
der saure Duft der Metallstangen,
die Gespräche in der Landschaft
meiner Hände.
es ist so wahr, wie man vermutet.
Ich weiss keinen anderen Ausweg.
Wer ausser mir
würde es wissen?
bin ich schon,
führe mich vor allen Spiegeln vor -
hier bin ich: die mit dem Stift
in der Brusttasche.
Wessen junges Schicksal
betrachtet man an einem
Septembertag,
fotografiert,
vergessen, in die Schublade gelegt?
Wie viele Male Christus
kam über ihre Lippen,
wie oft das Amen
der sich Tiefbückenden?
Poet sein heisst:
über Worte stolpern,
sich aus Gefühlen
nicht zu artikulieren wissen,
wie irre übers Papier streifen,
der Blick zugleich innen und aussen,
ambiguent.
Wie klingt ihre
aus dem Lippenkranz geborene Intonation?
zu viel Seele spielt keine Rolle,
zu viel Glaube, zu viel Ideal.
Ich fahre mit dem Bus,
Bruchteile von Landschaft blitzen auf,
spurlose Felder, keine Trümmerhaufen,
der saure Duft der Metallstangen,
die Gespräche in der Landschaft
meiner Hände.
es ist so wahr, wie man vermutet.
Ich weiss keinen anderen Ausweg.
Wer ausser mir
würde es wissen?
