Ein Inventar dessen, was bleibt – und wie es schwindet.
Unbarmherzig hämmert
der Lärm meiner Träume.
Hoffnung und Verlangen
sinken ins Grau ohne Namen.
Es bleibt nur dies:
das Licht der Sonne,
der Bleistift,
der Radiergummi
und ein vergilbtes Blatt.
Ich fürchte,
dass auch sie bald
schwinden.
Licht, das nicht mehr wärmt.
Mine, die nicht mehr schreibt.
Seiten ohne Tragkraft –
ohne Rückweg,
ohne Form.
Schweigen.
Übrig:
Atem im Raum.
Ein Schatten
ohne Ursprung.
Ein Wort,
das niemand mehr ruft.
Nur noch Verse,
bis auch sie blass werden –
Namen
auf altem Papier.
Notiz: Schreiben als letzter Rest von Form.
Unbarmherzig hämmert
der Lärm meiner Träume.
Hoffnung und Verlangen
sinken ins Grau ohne Namen.
Es bleibt nur dies:
das Licht der Sonne,
der Bleistift,
der Radiergummi
und ein vergilbtes Blatt.
Ich fürchte,
dass auch sie bald
schwinden.
Licht, das nicht mehr wärmt.
Mine, die nicht mehr schreibt.
Seiten ohne Tragkraft –
ohne Rückweg,
ohne Form.
Schweigen.
Übrig:
Atem im Raum.
Ein Schatten
ohne Ursprung.
Ein Wort,
das niemand mehr ruft.
Nur noch Verse,
bis auch sie blass werden –
Namen
auf altem Papier.
Notiz: Schreiben als letzter Rest von Form.
