Kleine Humoreske
Gerät ein Mann in die Umlaufbahn einer Frau und möchte landen,
kostet ihn das ein ganzes Programm an Höflichkeiten, viel Aufwand –
und gefühlt eine Rippe. Die linke – Adams Restposten.
Möchte eine Frau einen Mann, genügt ihr der kleine Finger:
ein leiser Kreis, und die Welt hat plötzlich Takt.
Er zieht aus wie ein höflicher Ritter des Alltags: Rosen im Arm,
Parfum wie eine Fußnote von Frühling, das Nervenkostüm gebügelt.
Er absolviert die Liturgie der Galanterie: Tür auf, Stuhl heran, Lächeln zum rechten Zeitpunkt.
Im Amt für Herzensangelegenheiten holt er die Stempel – Aufmerksamkeit, Geduld, Kompliment –
und findet im Kleingedruckten: „Rippe (optional).“ Die Tinte ist wasserfest.
Sie hebt den Finger – kein Tableau, nur die Spur eines Venus-Orbits.
Ein zarter Schwung, und der Mann wird zur Spieluhr: aufgezogen, melodiebereit.
Er entwirft Strategien, sie setzt ein Ausrufezeichen;
er schreibt Sonette, sie vergibt den Refrain.
Am Ende landet alles dort, wo Beziehungen oft beginnen:
in der Küche, das Spülwasser milchig wie die Wahrheit.
Er macht den Abwasch und nennt es Liebe.
Sie nennt es Mindestlaufzeit.
Kündigungsfrist: gestern.
Gerät ein Mann in die Umlaufbahn einer Frau und möchte landen,
kostet ihn das ein ganzes Programm an Höflichkeiten, viel Aufwand –
und gefühlt eine Rippe. Die linke – Adams Restposten.
Möchte eine Frau einen Mann, genügt ihr der kleine Finger:
ein leiser Kreis, und die Welt hat plötzlich Takt.
Er zieht aus wie ein höflicher Ritter des Alltags: Rosen im Arm,
Parfum wie eine Fußnote von Frühling, das Nervenkostüm gebügelt.
Er absolviert die Liturgie der Galanterie: Tür auf, Stuhl heran, Lächeln zum rechten Zeitpunkt.
Im Amt für Herzensangelegenheiten holt er die Stempel – Aufmerksamkeit, Geduld, Kompliment –
und findet im Kleingedruckten: „Rippe (optional).“ Die Tinte ist wasserfest.
Sie hebt den Finger – kein Tableau, nur die Spur eines Venus-Orbits.
Ein zarter Schwung, und der Mann wird zur Spieluhr: aufgezogen, melodiebereit.
Er entwirft Strategien, sie setzt ein Ausrufezeichen;
er schreibt Sonette, sie vergibt den Refrain.
Am Ende landet alles dort, wo Beziehungen oft beginnen:
in der Küche, das Spülwasser milchig wie die Wahrheit.
Er macht den Abwasch und nennt es Liebe.
Sie nennt es Mindestlaufzeit.
Kündigungsfrist: gestern.
