Mein Meister redet von Fliegen
Die ihm auf der Zunge liegen
In einem Tümpel findet man ihn leben
Der Sumpf ist seine ganze Welt
Und meine hat er auf den Kopf gestellt
Von Zeit zu Zeit erhebt er sich sodann
Und fängt uns Jünger zu lecken an
Sein Speichel befreit mir die Sinne
Der Kosmos spricht mit quakender Stimme
Auf einem Blatt dann munter im Chor
Quaken grüne Sterne mir ihre Lichter vor
Mit blonder Perücke der Puppenfrosch tanzt
Hat einen gekringelten Schweinchenschwanz
Spreizt seine froschigen Schenkel von sich weit
Macht sich für einen Urknall bereit
„Hey Bruder, was ist grün und stinkt nach Speck?
Mein Finger mit dem Schweinedreck! Du weißt was ich meine…“
Mein Verstand zappt sich durchs Gedankenland
Zu einer weißen Kathedrale im feuchten Wald
Dort predigt der Papst in Froschgestalt
Die Hostien sind Pappen mit Bufotenin
Ich erlebe meinen Glauben und gebe mich den Offenbarungen hin
Mein Meister redet jeden Tag von Fliegen
Die er gerne hat auf seiner dicken Zunge kleben
Mir brummt der Schädel noch vom gestrigen Ritual
Und müde bin ich, sein Gequake Ohrenqual
Ohne Schuh verlass ich den Sumpf
Ich versuch´s besser beim Fliegenpilz von Papa Schlumpf