Ist es nicht irgendwann gut?
Ist nicht schon alles gesagt?
Ist, was geschrieben wird, nicht
ab einem gewissen Punkt
nur noch die Wiederholung
einer Wiederholung
einer Wiederholung?
Schreiben wir eines Tages
nur noch für die Eitelkeit?
Weil wir es können, auch wenn
wir nichts zu sagen haben?
Pixelschwarz auf Pixelweiß,
Krampfhand um Tintenstift,
Ringer-Weh-hemm im Kopf.
Oder muss das einfach sein?
Angetrieben vom Innen
ins Äußern. Es schreibt durch uns.
Wir werden wie Fensterglas,
transpirierend transparent,
literar unsichtbar.
Hinter dem Text versteckt.
Oder wollen wir einfach
nur spielen? Uns ganz ernsthaft
amüsieren und uns selbst
beeindrucken. Eigendruck
im SelbstverlegenVerlag
Jedes Wort, jedes Wort
ein verschlagenes Kind.
22.6.2018
Ist nicht schon alles gesagt?
Ist, was geschrieben wird, nicht
ab einem gewissen Punkt
nur noch die Wiederholung
einer Wiederholung
einer Wiederholung?
Schreiben wir eines Tages
nur noch für die Eitelkeit?
Weil wir es können, auch wenn
wir nichts zu sagen haben?
Pixelschwarz auf Pixelweiß,
Krampfhand um Tintenstift,
Ringer-Weh-hemm im Kopf.
Oder muss das einfach sein?
Angetrieben vom Innen
ins Äußern. Es schreibt durch uns.
Wir werden wie Fensterglas,
transpirierend transparent,
literar unsichtbar.
Hinter dem Text versteckt.
Oder wollen wir einfach
nur spielen? Uns ganz ernsthaft
amüsieren und uns selbst
beeindrucken. Eigendruck
im SelbstverlegenVerlag
Jedes Wort, jedes Wort
ein verschlagenes Kind.
22.6.2018