Manchmal bricht der Wind sich eine Blüte ab.
Doch welche aus dem vollen Feld erwählt er.
Und warum denn nur die Blüte und
warum denn nicht das Blatt,
das gleich daneben steht,
erpflückt er.
Berührungsbar, bewegend, selber
Unbewegter. Als Sturm und Hauch
durchs Piemont, hinauf nach Caus
und schließlich auch
auf deine nackte Haut
Und dort erst
ruht er angekommen aus;
stellt er die Härchen
in der Beuge Deines
schönen, langen Halses auf:
Mir ist als würd ich angeschaut