Morgenstunde

[Angelika]

Fliegende, fliehende
Himmel über der Stadt. Wo aber
der Ort, an dem sie festzumachen wären?
In der rauschenden Enge der Straßen
wir, die wir uns selbst nicht verstehen.
Worte wie Asche in Händen,
stehen wir, die Rätsel der Welt
zu ergründen. Und stünde sie still,
wem gelänge es, den Punkt zu finden,
an dem auch die Himmel
nicht wandern? Es zieht uns hinauf,
höher und höher, die Himmel im Herzen,
dorthin, wo sie entschwinden.