Selbstzweifel
Mein Herz schreibt mit einem Messer die Worte in mein Fleisch,
die meinem Leben dessen Sinn geben.
Sie sind so süß, dass ich sie nicht zu begreifen vermag, jedoch
wünschte ich, dass sie nicht das Messer schreibt,
sondern meine Hände auf deine Haut.
Ich wünschte, ich könnte fassen, was dann vor sich geht,
aber es ist nur das Messer in meinem Fleisch.
Ob das jemals reicht? Oder wie werde ich sterben?
Mein Herz schreibt mit einem Messer die Worte in mein Fleisch,
die meinem Leben dessen Sinn geben.
Sie sind so süß, dass ich sie nicht zu begreifen vermag, jedoch
wünschte ich, dass sie nicht das Messer schreibt,
sondern meine Hände auf deine Haut.
Ich wünschte, ich könnte fassen, was dann vor sich geht,
aber es ist nur das Messer in meinem Fleisch.
Ob das jemals reicht? Oder wie werde ich sterben?
