Seine Hand streicht von den Augen ihr das Haar,
das von den Tränen feucht geworden.
Sie hat das Lächeln
von ihren Lippen gewischt,
als hätte sie es zu dick aufgetragen.
Seine Hand, die so oft sanft
und zärtlich war, scheint ihr
ein Skalpell geworden.
Ein Pinsel, als hätte er
aus Blut und Tränen Farbe gemischt,
zu malen sein Bild
von beider Versagen.
Seine Hand, die vor langer Zeit
nach der ihren griff
und sich von der ihren finden ließ,
berührte sie stets leicht und tief,
sodass sie sich gerne berühren ließ.
Wie sie war ihr nicht
das Paradies willkommen.
Sie ist über ihre Haut geflogen
wie tausend Daunen,
die sie mit ihrem Herzen fangen wollte.
Seine Hand ist schwer geworden.
Und ein verwehtes Raunen
ist die Erinnerung.
(Ich befürchte, hier könnte man auf die Idee kommen, dass es um eine geschlagene Frau geht. Ist aber nicht so. Jedenfalls nicht beabsichtigt. Es geht einfach um eine Trennung.)
das von den Tränen feucht geworden.
Sie hat das Lächeln
von ihren Lippen gewischt,
als hätte sie es zu dick aufgetragen.
Seine Hand, die so oft sanft
und zärtlich war, scheint ihr
ein Skalpell geworden.
Ein Pinsel, als hätte er
aus Blut und Tränen Farbe gemischt,
zu malen sein Bild
von beider Versagen.
Seine Hand, die vor langer Zeit
nach der ihren griff
und sich von der ihren finden ließ,
berührte sie stets leicht und tief,
sodass sie sich gerne berühren ließ.
Wie sie war ihr nicht
das Paradies willkommen.
Sie ist über ihre Haut geflogen
wie tausend Daunen,
die sie mit ihrem Herzen fangen wollte.
Seine Hand ist schwer geworden.
Und ein verwehtes Raunen
ist die Erinnerung.
(Ich befürchte, hier könnte man auf die Idee kommen, dass es um eine geschlagene Frau geht. Ist aber nicht so. Jedenfalls nicht beabsichtigt. Es geht einfach um eine Trennung.)
