Wiesbaden Airbase
Die Ehrenformation hat 21 Schuss in den trüben Wiesbadener Februarhimmel gejagt und die Band ist schon dabei, ihre Instrumente einzupacken. Wir warten noch auf den versprochenen Augenzeugen, den Fahrer des Generals. Eine Abordnung von drei Soldaten führt ihn zu uns. "Groyer" steht auf dem Namensschildchen an seiner Uniform. Groyer ist grazil, nicht größer als 1,70 Meter, olivenfarbenes Gesicht, unter dem Schiffchen dunkles, lockiges Haar. Er spricht leise und flüssig:
"Der Hubschrauber kam brennend runter. Ich bin aufs Flugfeld gerannt, aber die Männer brannten schon. Sie schrien vor Schmerzen. Mit meiner Jacke erstickte ich das Feuèr..."
"Stopp" sagt er plötzlich mit unveränderter Stimme. Groyer zwinkert jetzt heftig. Seine Haltung hat sich gestrafft, er hält die Luft an und bläst die Backen auf.
Ein grauhaariger Offizier im khakigescheckten Kampfanzug umarmt ihn eine halbe Sekunde lang.
"I can understand you", raunt er ihm zu.
Dann setzt Groyer wieder ein: "Er war mehr als nur ein Boss für mich, verstehen sie..."
Jetzt zittert seine Stimme. Er steht weiter stramm. Eine Träne läuft über sein Gesicht.
Dann ein Laut, knapp, scharf und gezischt über uns hinweg. Wo kam das her?
Groyer bricht im Wort ab, dreht sich auf dem Absatz um, wird von der Dreiergruppe zurückeskortiert.
"Welchen Rang hat er", fragt der Kollege von der US-Militärzeitung ruhig.
Staff Sergeant", sagt der Offizier in Khaki.
"Und welchen Vornamen?" Der Offizier rückt seine altmodische Hornbrille zurecht.
"Ich weiß es nicht", sagt er dann
"Doch...ich glaube, er heißt Mike."
Die Ehrenformation hat 21 Schuss in den trüben Wiesbadener Februarhimmel gejagt und die Band ist schon dabei, ihre Instrumente einzupacken. Wir warten noch auf den versprochenen Augenzeugen, den Fahrer des Generals. Eine Abordnung von drei Soldaten führt ihn zu uns. "Groyer" steht auf dem Namensschildchen an seiner Uniform. Groyer ist grazil, nicht größer als 1,70 Meter, olivenfarbenes Gesicht, unter dem Schiffchen dunkles, lockiges Haar. Er spricht leise und flüssig:
"Der Hubschrauber kam brennend runter. Ich bin aufs Flugfeld gerannt, aber die Männer brannten schon. Sie schrien vor Schmerzen. Mit meiner Jacke erstickte ich das Feuèr..."
"Stopp" sagt er plötzlich mit unveränderter Stimme. Groyer zwinkert jetzt heftig. Seine Haltung hat sich gestrafft, er hält die Luft an und bläst die Backen auf.
Ein grauhaariger Offizier im khakigescheckten Kampfanzug umarmt ihn eine halbe Sekunde lang.
"I can understand you", raunt er ihm zu.
Dann setzt Groyer wieder ein: "Er war mehr als nur ein Boss für mich, verstehen sie..."
Jetzt zittert seine Stimme. Er steht weiter stramm. Eine Träne läuft über sein Gesicht.
Dann ein Laut, knapp, scharf und gezischt über uns hinweg. Wo kam das her?
Groyer bricht im Wort ab, dreht sich auf dem Absatz um, wird von der Dreiergruppe zurückeskortiert.
"Welchen Rang hat er", fragt der Kollege von der US-Militärzeitung ruhig.
Staff Sergeant", sagt der Offizier in Khaki.
"Und welchen Vornamen?" Der Offizier rückt seine altmodische Hornbrille zurecht.
"Ich weiß es nicht", sagt er dann
"Doch...ich glaube, er heißt Mike."
