Im Glasschrank wacht das Heer der Zinnsoldaten
vor Hildes längst vergilbtem Bildvermächtnis.
So rückt die Truppe siegreich gen Karpaten,
das Trommelfeuer donnert im Gedächtnis.
Sechshunderteinunddreißig Euro Rente,
dreihundert kalt beträgt allein die Miete.
Die Angst von einst zahlt keine Schmerzprozente,
auch die vor morgen zeitigt nie Rendite.
Marie von Caritas kommt beinah täglich.
Ihr Schweigen stiftet Frieden zwischen Kriegen,
ihr Lächeln macht den Dämmerschlaf erträglich,
ein Händestreicheln lässt die Gicht verfliegen.
Sie soll das schmale Sparbuch einmal haben,
die Zinnsoldaten irgendwo begraben.
Text: Andreas "Anders" Buchholz
Musik: suna.ai
Bild: pixabay
vor Hildes längst vergilbtem Bildvermächtnis.
So rückt die Truppe siegreich gen Karpaten,
das Trommelfeuer donnert im Gedächtnis.
Sechshunderteinunddreißig Euro Rente,
dreihundert kalt beträgt allein die Miete.
Die Angst von einst zahlt keine Schmerzprozente,
auch die vor morgen zeitigt nie Rendite.
Marie von Caritas kommt beinah täglich.
Ihr Schweigen stiftet Frieden zwischen Kriegen,
ihr Lächeln macht den Dämmerschlaf erträglich,
ein Händestreicheln lässt die Gicht verfliegen.
Sie soll das schmale Sparbuch einmal haben,
die Zinnsoldaten irgendwo begraben.
Text: Andreas "Anders" Buchholz
Musik: suna.ai
Bild: pixabay
