Der Möwen Geschrei, kann ich laut hören, aber sehe kein Meer, Sonntags ruht das Moor, die Lore bleibt leer.
Oh du mein Teufelsmoor, von Sagen umwoben fast schon vergessen, spielst uns das Unschuldslamm vor.
Das Moor schert sich nicht um Torfstechers Kummer und Sorgen, der Nebel am Morgen verschlingt ein Kind samt Licht und lässt's für lange verborgen.
Der Nebel zieht weiter, der Tag führt ihn fort, schon morgen Früh kehrt er zurück, an diesen mystischen Ort.
Doch das Kind welches einst den Weg hier verlor, kommt erst nach vielen Jahren wieder hervor.
Oh du mein Teufelsmoor, von Sagen umwoben fast schon vergessen, spielst uns das Unschuldslamm vor.
Das Moor schert sich nicht um Torfstechers Kummer und Sorgen, der Nebel am Morgen verschlingt ein Kind samt Licht und lässt's für lange verborgen.
Der Nebel zieht weiter, der Tag führt ihn fort, schon morgen Früh kehrt er zurück, an diesen mystischen Ort.
Doch das Kind welches einst den Weg hier verlor, kommt erst nach vielen Jahren wieder hervor.
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