Langsam, träge und ermattet kreist er
auf schmerzenden Flügeln durch die blaue Glut.
Er kreist schon so lang und niemand weiß mehr,
fliegt er aus Angst oder Wut?
Nur mühsam tragen ihn noch seine Schwingen,
nur selten noch flattert ein einzelner Schlag.
Er schwebt in immer engeren Ringen
von Ring zu Ring und von Tag zu Tag.
Keine Nacht vermag ihm mehr Ruhe zu schenken.
Immer nur vorwärts und immer im Kreis.
Er schwebt stetig weiter und muss immerzu denken;
er fliegt und er denkt und er zahlt seinen Preis.
Er ließ die Erde einst unter sich.
Er suchte im Flug erst sein Ziel.
Er kreiste zu lange nur um sich,
bis er - schon tot - aus dem Himmel fiel.
auf schmerzenden Flügeln durch die blaue Glut.
Er kreist schon so lang und niemand weiß mehr,
fliegt er aus Angst oder Wut?
Nur mühsam tragen ihn noch seine Schwingen,
nur selten noch flattert ein einzelner Schlag.
Er schwebt in immer engeren Ringen
von Ring zu Ring und von Tag zu Tag.
Keine Nacht vermag ihm mehr Ruhe zu schenken.
Immer nur vorwärts und immer im Kreis.
Er schwebt stetig weiter und muss immerzu denken;
er fliegt und er denkt und er zahlt seinen Preis.
Er ließ die Erde einst unter sich.
Er suchte im Flug erst sein Ziel.
Er kreiste zu lange nur um sich,
bis er - schon tot - aus dem Himmel fiel.