Der Poet
Fremd in seiner eigenen Welt
Nimmt er sich Blatt und Stift
Doch mit den Worten, die er trifft
Schreibt er sich nicht zum Held
Es sind Geschichten, die er reimt
Von dem, was Menschen denken
Jedoch niemals in Worte tränken
Nicht, solang die Sonne scheint
Und Menschen lesen Zeil' um Zeil'
Wissend, dass er Wahrheit dichtet
Doch mit Tabus, die er vernichtet
dichtet er sein Todurteil
--
Na dann, zieht mal fleißig über mich her x)
Fremd in seiner eigenen Welt
Nimmt er sich Blatt und Stift
Doch mit den Worten, die er trifft
Schreibt er sich nicht zum Held
Es sind Geschichten, die er reimt
Von dem, was Menschen denken
Jedoch niemals in Worte tränken
Nicht, solang die Sonne scheint
Und Menschen lesen Zeil' um Zeil'
Wissend, dass er Wahrheit dichtet
Doch mit Tabus, die er vernichtet
dichtet er sein Todurteil
--
Na dann, zieht mal fleißig über mich her x)