Ich will fliegen —
doch was von Flügeln blieb,
ist Ruß.
Ich will laufen —
doch meine Füße
stecken im Grund.
Jeder Schritt
zieht mich tiefer.
Ich will schreien —
doch der Hals
gibt nur Trockenheit zurück.
Kein Laut.
Nicht einmal ein Riss.
Ich will fort —
doch hinter mir: nichts.
Vor mir: Wand.
In den Spiegeln
ein Gesicht,
das ich nicht mehr halte.
Ich will weinen —
doch selbst die Tränen
sind müde geworden.
Sie ziehen Spuren
durch Staub.
Ich habe verlernt,
frei zu atmen.
Die Luft
kommt nur bis zur Brust
und kehrt um.
Und doch —
unter allem
pocht etwas weiter.
Klein.
Hartnäckig.
Als wüsste es
einen Ausgang,
den ich noch nicht sehe.
Illustration: KI-generiert (eigene Vorgabe)
doch was von Flügeln blieb,
ist Ruß.
Ich will laufen —
doch meine Füße
stecken im Grund.
Jeder Schritt
zieht mich tiefer.
Ich will schreien —
doch der Hals
gibt nur Trockenheit zurück.
Kein Laut.
Nicht einmal ein Riss.
Ich will fort —
doch hinter mir: nichts.
Vor mir: Wand.
In den Spiegeln
ein Gesicht,
das ich nicht mehr halte.
Ich will weinen —
doch selbst die Tränen
sind müde geworden.
Sie ziehen Spuren
durch Staub.
Ich habe verlernt,
frei zu atmen.
Die Luft
kommt nur bis zur Brust
und kehrt um.
Und doch —
unter allem
pocht etwas weiter.
Klein.
Hartnäckig.
Als wüsste es
einen Ausgang,
den ich noch nicht sehe.
Illustration: KI-generiert (eigene Vorgabe)
