Morgen.
Licht ohne Gnade.
Die Tasse:
ein Riss bis zum Rand.
Die Uhr:
zwei Minuten falsch.
Sie tickt trotzdem.
Ein Schlüssel
für eine Tür,
die es nicht mehr gibt.
Zähne aus Metall.
Ein Schnitt am Daumen.
Der Kühlschrank röchelt.
Kälte bewahrt nichts.
Staub im Atem.
Schluck Stille.
Die Hand auf dem Tisch:
Adern wie Drähte,
Klebeband über Haut.
Die Notiz:
milch,
mut.
Beides überfällig.
Der Stuhl hält.
Knarren.
Das Fenster schwitzt.
Beschlag wie Blindheit.
Auf dem Sims
zieht eine Spinne Ordnung
aus Hunger.
Ich zähle Verluste.
Was bleibt, zählt mich.
Ein Schritt.
Noch einer.
Kanten sägen an den Sohlen.
Der Tag zieht vorbei.
Ich halte nicht.
Ich nehme den Schlüssel
ohne Schloss,
stecke ihn ein.
Falls etwas nachgibt.
Heute reicht
ein Atemzug
mit Staub.
Morgen vielleicht
ein zweiter.
Illustration:
KI-generiert (eigene Vorgabe)
Licht ohne Gnade.
Die Tasse:
ein Riss bis zum Rand.
Die Uhr:
zwei Minuten falsch.
Sie tickt trotzdem.
Ein Schlüssel
für eine Tür,
die es nicht mehr gibt.
Zähne aus Metall.
Ein Schnitt am Daumen.
Der Kühlschrank röchelt.
Kälte bewahrt nichts.
Staub im Atem.
Schluck Stille.
Die Hand auf dem Tisch:
Adern wie Drähte,
Klebeband über Haut.
Die Notiz:
milch,
mut.
Beides überfällig.
Der Stuhl hält.
Knarren.
Das Fenster schwitzt.
Beschlag wie Blindheit.
Auf dem Sims
zieht eine Spinne Ordnung
aus Hunger.
Ich zähle Verluste.
Was bleibt, zählt mich.
Ein Schritt.
Noch einer.
Kanten sägen an den Sohlen.
Der Tag zieht vorbei.
Ich halte nicht.
Ich nehme den Schlüssel
ohne Schloss,
stecke ihn ein.
Falls etwas nachgibt.
Heute reicht
ein Atemzug
mit Staub.
Morgen vielleicht
ein zweiter.
Illustration:
KI-generiert (eigene Vorgabe)
