Die Bilder verschwimmen
mir vor den Augen.
Es ist schwül, drückend
wie in Ernas Waschküche.
Mein Hemd klebt am Körper
und nicht nur auf der Stirn reihen
sich Tropfen zu einem Rinnsal.
"Trinken Junge!", würde Erna sagen.
Ich bin übern Berg, glaube ich.
Schließlich liegt der größte Teil
der Woche hinter mir.
Plötzlich stockt mir der Atem:
Schnee auf dem Kilimandscharo?
"Heute ist Waschtag!", denke ich
und gehe es an.
mir vor den Augen.
Es ist schwül, drückend
wie in Ernas Waschküche.
Mein Hemd klebt am Körper
und nicht nur auf der Stirn reihen
sich Tropfen zu einem Rinnsal.
"Trinken Junge!", würde Erna sagen.
Ich bin übern Berg, glaube ich.
Schließlich liegt der größte Teil
der Woche hinter mir.
Plötzlich stockt mir der Atem:
Schnee auf dem Kilimandscharo?
"Heute ist Waschtag!", denke ich
und gehe es an.