Ein Vers wie Quecksilber –
jeden Morgen neu gerührt.
Nicht geschrieben,
sondern beschworen.
Ein alchemistischer Akt:
Silben wie flüssiges Metall,
Buchstaben wie Rauchzeichen
aus dem Innersten.
Nicht jede Zeile trägt Gold.
Manche bleiben Schlacke.
Andere –
Splitter eines größeren Spiegels.
Das Schreiben:
ein Kreis aus Salz,
ein Ritual zur Rückverwandlung.
Nicht Erinnerung –
Erinnerung an Erinnerung.
So wächst das Unsichtbare in Formen.
Die Feder wird zum Zauberstab,
das Papier zur Haut.
Was ich schreibe,
verändert mich.
Wort für Wort
werde ich mir selbst.
Ich erinnere mich –
ohne je zu wissen,
wer ich war.
Im Schreiben
finde ich zurück.
Stück für Stück.
Ich bleibe
in den Worten.
Verliere mich –
nicht ganz.
jeden Morgen neu gerührt.
Nicht geschrieben,
sondern beschworen.
Ein alchemistischer Akt:
Silben wie flüssiges Metall,
Buchstaben wie Rauchzeichen
aus dem Innersten.
Nicht jede Zeile trägt Gold.
Manche bleiben Schlacke.
Andere –
Splitter eines größeren Spiegels.
Das Schreiben:
ein Kreis aus Salz,
ein Ritual zur Rückverwandlung.
Nicht Erinnerung –
Erinnerung an Erinnerung.
So wächst das Unsichtbare in Formen.
Die Feder wird zum Zauberstab,
das Papier zur Haut.
Was ich schreibe,
verändert mich.
Wort für Wort
werde ich mir selbst.
Ich erinnere mich –
ohne je zu wissen,
wer ich war.
Im Schreiben
finde ich zurück.
Stück für Stück.
Ich bleibe
in den Worten.
Verliere mich –
nicht ganz.
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