Im Wartesaal der halben Sachen
schmort schon seit Tagen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Wölfe ihren Fang umrunden,
so kreise ich ums Dichterkind.
Wo sind die wohlgewählten Worte,
an denen es zur Zeit gebricht?
Ich bin auf meiner eignen Torte
heut wahrlich nicht das hellste Licht!
schmort schon seit Tagen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Wölfe ihren Fang umrunden,
so kreise ich ums Dichterkind.
Wo sind die wohlgewählten Worte,
an denen es zur Zeit gebricht?
Ich bin auf meiner eignen Torte
heut wahrlich nicht das hellste Licht!