Traumstoff
Ich weiß nicht, wann van Gogh davonging
- ich sehe nur den Strahl der Sonne.
Ich seh das Lächeln, das er einfing.
Seh seine Augen voll der Wonne.
Der Sandsturm er riß tiefe Schluchten
ins Herz der Wüste, ockerschwer.
Und dann, als sie ihn schon verfluchten,
kam er auf diesem Strahl daher.
Wie kann ein Wüstenschiff es wagen
im Meeresriff zu ankern, ohne Not?
Wer kann den Stoff der Träume tragen
von hier bis weit ins Morgenrot?
Der Himmel schüttet aus sein Füllhorn
aus diesem dunklen Wasserloch.
Wird daraus wachsen neues Korn?
Ich weiß es nicht und hoffe doch.
Ich weiß nicht, wann van Gogh davonging
- ich sehe nur den Strahl der Sonne.
Ich seh das Lächeln, das er einfing.
Seh seine Augen voll der Wonne.
Der Sandsturm er riß tiefe Schluchten
ins Herz der Wüste, ockerschwer.
Und dann, als sie ihn schon verfluchten,
kam er auf diesem Strahl daher.
Wie kann ein Wüstenschiff es wagen
im Meeresriff zu ankern, ohne Not?
Wer kann den Stoff der Träume tragen
von hier bis weit ins Morgenrot?
Der Himmel schüttet aus sein Füllhorn
aus diesem dunklen Wasserloch.
Wird daraus wachsen neues Korn?
Ich weiß es nicht und hoffe doch.