von einem Vorüberziehenden
Da ist ein dünner Faden
gleicht einem kleinen Winkel
wo man die Überbleibsel der Nacht verstaut
da ist eine Oktave
aus sieben schwarzen Tasten
und einer Weißen, das ist mein Gebet
alle meine Türen
aus Wunschholz, streiche ich mit
lebensmüdem Blut
folge und erleide alle Zeichen
und Wandlungen bis
Erkenntnis keine Wiederkehr kennt
mein Gesang ist schuldlos
verwoben in diesen Kammern
diesem Hell, das sich selbst kein Licht ist
schreite mutig
meinen letzen Gang, ziehe mich
hinauf an einen dünnen Faden
schwinde friedvoll
gleich den Vögeln am Horizont
unter applaudierenden Sternen
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Da ist ein dünner Faden
gleicht einem kleinen Winkel
wo man die Überbleibsel der Nacht verstaut
da ist eine Oktave
aus sieben schwarzen Tasten
und einer Weißen, das ist mein Gebet
alle meine Türen
aus Wunschholz, streiche ich mit
lebensmüdem Blut
folge und erleide alle Zeichen
und Wandlungen bis
Erkenntnis keine Wiederkehr kennt
mein Gesang ist schuldlos
verwoben in diesen Kammern
diesem Hell, das sich selbst kein Licht ist
schreite mutig
meinen letzen Gang, ziehe mich
hinauf an einen dünnen Faden
schwinde friedvoll
gleich den Vögeln am Horizont
unter applaudierenden Sternen
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