Wind weht
ein paar Strähnen
aus meinem Lächeln –
wie Fingerspitzen
Harfe spielen.
Die Straße atmet flach,
die Laternen noch zu müde
für Licht.
Ich denke mir Schritte
wie kleine Versprechen,
die ich niemandem schulde.
Ein Auto rollt vorbei,
trägt ein Lied auf seiner Stoßstange
und einen Streit auf dem Rücksitz.
Ich nehme nur die Melodie mit.
Sie passt zu mir
wie ein Schatten,
der mich freiwillig begleitet.
Zuhause liegt
noch das halbe Gedicht
auf dem Küchenstuhl,
und der andere Teil
läuft barfuß durch den Hof
und lässt sich
sonnig vergessen.
Ich bin
nicht angekommen.
Bin nur hier.
ein paar Strähnen
aus meinem Lächeln –
wie Fingerspitzen
Harfe spielen.
Die Straße atmet flach,
die Laternen noch zu müde
für Licht.
Ich denke mir Schritte
wie kleine Versprechen,
die ich niemandem schulde.
Ein Auto rollt vorbei,
trägt ein Lied auf seiner Stoßstange
und einen Streit auf dem Rücksitz.
Ich nehme nur die Melodie mit.
Sie passt zu mir
wie ein Schatten,
der mich freiwillig begleitet.
Zuhause liegt
noch das halbe Gedicht
auf dem Küchenstuhl,
und der andere Teil
läuft barfuß durch den Hof
und lässt sich
sonnig vergessen.
Ich bin
nicht angekommen.
Bin nur hier.
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