Endlich liegt wieder Schnee
auf kahlgewehten Bäumen.
Schweigen, das sich
einen Körper gibt.
Und wer die Stille wirklich liebt,
der findet sie beim Wandern
in den weiß verschneiten
Räumen.
Im Wald, da wohnt jetzt eine Ferne
von allem Leben, wie die
fast perfekte
Einsamkeit.
Und glänzten dort am Himmel nicht die Sterne,
man sähe nichts und spürte
bloß die Zärtlichkeit
der Kälte.
Birkenspiel.
Bräute in weißem Kleid aus Reif.
Mit letzten Ästen fassen sie sich an.
Das Sternenlicht auf Eis,
es frommt
dem späten Wandersmann,
der leis anstimmt den alten Sang
an Steingerðr,
die Wintermaid.
Nacht kommt.
Hand, die so gerne trösten will
und doch nicht kann.
Gottes Nähe hängt daran,
sagt man.
Nicht, weil er still
in größter Dunkelheit verschwand,
nein, weil man
spüren kann,
wie sehr er in den rauen Nächten
fehlt.
Vieles bleibt fern
in diesen stillen kalten Tagen,
so fern, dass selbst die Sehnsucht nicht mehr reicht.
Schneeflocken beklagen.
Ein längst verloschener Stern.
Kunst, die schmilzt,
bevor man sie begreift.
Text: D.
Musik KI
auf kahlgewehten Bäumen.
Schweigen, das sich
einen Körper gibt.
Und wer die Stille wirklich liebt,
der findet sie beim Wandern
in den weiß verschneiten
Räumen.
Im Wald, da wohnt jetzt eine Ferne
von allem Leben, wie die
fast perfekte
Einsamkeit.
Und glänzten dort am Himmel nicht die Sterne,
man sähe nichts und spürte
bloß die Zärtlichkeit
der Kälte.
Birkenspiel.
Bräute in weißem Kleid aus Reif.
Mit letzten Ästen fassen sie sich an.
Das Sternenlicht auf Eis,
es frommt
dem späten Wandersmann,
der leis anstimmt den alten Sang
an Steingerðr,
die Wintermaid.
Nacht kommt.
Hand, die so gerne trösten will
und doch nicht kann.
Gottes Nähe hängt daran,
sagt man.
Nicht, weil er still
in größter Dunkelheit verschwand,
nein, weil man
spüren kann,
wie sehr er in den rauen Nächten
fehlt.
Vieles bleibt fern
in diesen stillen kalten Tagen,
so fern, dass selbst die Sehnsucht nicht mehr reicht.
Schneeflocken beklagen.
Ein längst verloschener Stern.
Kunst, die schmilzt,
bevor man sie begreift.
Text: D.
Musik KI
