Der heillose Charme des Morbiden
Wenn Tage und Nächte eine graue Decke
über unsren Köpfen, trinken fast alle
Milch aus Novembernebel,
ständig aber andere,
die nicht genug zum Leben und Vererben,
die zu arm, um bürgerlich in Würden zu sterben,
die von Almosenrenten jeden Euro, jeden Cent umdrehen ,
die wohnen, wo der Putz von den Wänden fällt,
die sich hinter den Gardinen schützen
vor den Blicken einer engen, mitleidsarmen Welt.
Morbides besitzt nicht den Charme des Zerfalls,
ist krank, brüchig, hilflos und ohne Trost,
verweilt öfter versunken auf dem Friedhof,
schlurft gebeugt zur Tafel für Kartoffeln
und Verfallsgemüse, kehrt langsamer
zurück in kaum geheiztes Zimmer,
um sich an blauen Gasflammen
die Hände zu wärmen.
Milch aus Novembernebel
trinken fast alle, andere aber ständig.
Tag für Tag. Bis an ihr Ende.
(„Carolus“ in „poeten.de“ 13. Nov. 2024)