Ja, deinem letzten Bild schau ich lange nach,
noch wenn es schon getrennt vom letzten Rande,
zurück von wo es stieg, zur großen Leere fiel.
Und den stetig Platz fürs Nächste nimmt.
Und alle anderen, durch tiefe Trauer,
an stumpfen Sinnen, vorbei an Weisheit, zogen.
Oh Meister, nein, ich bin kein Meister.
Ein Junge der sich selbst belog,
weil mein leiser Flüsterklang
das Schwert des Damokles an schweren Ketten wog,
die doch nichts waren, wie die Worte deiner Lehren.
Jetzt will ich sie auch hören und zu deinem Bilde kehren,
sodass sich Einsichten vom letzten Rande mehren,
und ich dich im Flackern der Dinge vielleicht wieder seh.
noch wenn es schon getrennt vom letzten Rande,
zurück von wo es stieg, zur großen Leere fiel.
Und den stetig Platz fürs Nächste nimmt.
Und alle anderen, durch tiefe Trauer,
an stumpfen Sinnen, vorbei an Weisheit, zogen.
Oh Meister, nein, ich bin kein Meister.
Ein Junge der sich selbst belog,
weil mein leiser Flüsterklang
das Schwert des Damokles an schweren Ketten wog,
die doch nichts waren, wie die Worte deiner Lehren.
Jetzt will ich sie auch hören und zu deinem Bilde kehren,
sodass sich Einsichten vom letzten Rande mehren,
und ich dich im Flackern der Dinge vielleicht wieder seh.
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